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Ivre à Paris sans carte

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Kyra Bramble apprend quelques leçons sur les voyages au milieu d'une brume de hasch et de vodka.

COMPTER LES MOUTONS NE FONCTIONNE PAS, alors je suis passé à des bouteilles de bière, mais cela m'a rendu malade. Des petits agneaux et des bouteilles d'alcool tournaient dans ma tête. Je me suis repositionné pour la centième fois, j'ai trouvé le moyen idéal pour écraser mon sweat-shirt dans un oreiller de fortune et j'ai étiré mes jambes pour que mes pieds se lèvent. Il n’a toujours rien fait pour aider le misérable voyage dans lequel j’étais; le train de nuit d'Amsterdam à Paris avec trois de mes meilleurs amis.

Malheureusement, nous n'étions plus ivres; nous étions fatigués, irritables et à la gorge l'un de l'autre, ou nous étaient jusqu'à ce que tout le monde sauf moi s'endorme. Nous n'arrivions pas à arrêter de boire. Pourquoi? J'ai connu la réponse dès que je me suis posé la question. Nous étions 18, américains, et en Europe où nous n’avions pas besoin de mentir, de tricher et de voler pour être aussi saouls que nous le désirions.

Notre dernière semaine a été passée dans une auberge sale et exiguë du quartier rouge d’Amsterdam à rire des prostituées dans la ruelle derrière nous, à fumer des cigarettes dans nos lits superposés en passant une bouteille de vodka. C'est drôle de penser que nous sommes venus ici pour faire exactement ce que nous faisions chez nous. Moins les prostituées, bien sûr.

D'une manière ou d'une autre, je me suis finalement assoupi, puis je me suis réveillé au soleil dehors, à Cottonmouth rance et à Paris. Après avoir quitté le train, nous avons réalisé qu'il ne nous était jamais venu à l'esprit à Amsterdam d'obtenir les directions pour l'hôtel. Ou un guide. Ou une carte. C’est ce que nous avons eu pour passer la semaine à lapider et à boire. Je pense que l'expérience la plus culturelle dans laquelle nous nous sommes embarqués a été la visite de l'usine Heineken.

Mapless et à trois heures de l'hôtel

«Pardon, où est…» demandai-je encore et encore en désignant le morceau de papier dans ma main qui portait le nom et l'adresse de notre hôtel. Personne ne savait où c'était, mais au moins ils comprenaient mon français maladroit. Finalement, quelqu'un nous a dit que notre hôtel parisien n'était pas, en fait, à Paris, c'était dans une petite ville à deux heures à l'extérieur. Le dernier train dans cette direction partait dans cinq minutes. «Cinq minutes? Tout le monde court!

Nous nous sommes précipités imprudemment à travers la gare et avons sauté dans notre train avec quelques secondes à perdre. Après une autre heure et demie de trajet, nous sommes partis dans une gare désolée où nous avons découvert que l'hôtel était à une heure de marche et que nous avions raté le dernier bus. Nous voyagions maintenant depuis la nuit précédente. Nous n’avions pas mangé de vrai repas de la journée. Nous avions encore la gueule de bois. Nous n’avions pas pris de café. Nous n'avions pas de pot. Personne ne parlait anglais. Merde.

Nous nous sommes assis pour fumer et faire la moue quand des garçons Euro-trash avec de l'acné persistante autour de nous ont proposé un tour dans un anglais cassé. Nous les avons regardés, nous nous sommes regardés, nous avons regardé nos sacs, nous avons hoché la tête simultanément, et nous avons finalement réussi à nous rendre à l'hôtel maudit.

"J’ai une réservation a trois nuits." J'avais pratiqué cette phrase pendant tout le trajet en train. La réceptionniste m'a dévisagé. "Pardon?" Me répétai-je. "J’ai une réservation a trois nuits." Elle regarda fixement. Enfin, elle a dit en anglais: «Avez-vous une réservation?» A ce moment, j'ai réalisé que je commençais à détester la France.

Ma première impression de Paris cet été était l'odeur incomparable de la vieille urine cuite sur de l'asphalte chaud.

Le lendemain matin, après le repas, la douche et le sommeil dans de vrais lits, nous étions de bien meilleure humeur et prêts pour Paris. Quand il fut enfin temps de venir au-dessus du sol et de voir la célèbre ville pour la première fois, je pris une grande respiration par anticipation et me préparai à être étonné. J'étais. Ma première impression de Paris cet été était l'odeur incomparable de la vieille urine cuite sur de l'asphalte chaud. Mais peu importe.

"Regardez! Regardez! Regardez!" dit un de mes amis en désignant la Tour Eiffel au loin. Nous avons commencé à travailler dans ce sens. Après quelques mauvais virages, il se profile sous nos yeux. Nous étions très fiers de nous pour l'avoir trouvé sans carte et avons posé pour les photos touristiques obligatoires.

Nous avons décidé que la tour Eiffel était ridiculement trop chère pour entrer et avons plutôt décidé de dépenser notre argent pour boire. Un monsieur au hasard dans la rue nous a donné une station de métro où il pourrait y avoir un bar bon marché. C'était tout ce que nous avions pour continuer, alors redescendons dans les tunnels parisiens. Nous sommes descendus à ce que nous pensions être le bon arrêt. "Comment ça s'appelait, déjà? Rue-de-quelque chose-eau? En arrivant au niveau de la rue, j'ai repéré un panneau proposant des boissons spéciales pour la vodka, notre préférée.

Jacques et Jean-Claude étaient nos vrais barmans français sexy et nous nous sommes amusés à leur sourire timidement. Quand ils ont prolongé toute la nuit les offres spéciales happy hour pour nous, nous avons alterné entre flirter sans vergogne, pratiquer des anneaux de fumée et céder à des éclats de rire. Au cours d'une de ces crises, j'ai réalisé exactement pourquoi ces filles et moi étions amis et compagnons de voyage, et que c'était plus que le fait que nous avions tous grandi ensemble.

Nous avions barré tellement de premières qu'il n'y avait aucun moyen de les compter toutes. Nous nous étions vus avec les genoux écorchés après avoir chuté des balançoires à huit heures, les larmes aux yeux des danses de l'école qui avaient mal tourné à 12 ans, et des vomissements dans nos cheveux de rhum bon marché à 16 ans. Nous nous connaissions avant d'avoir des seins. Nous nous connaissions lorsque la vie était plus simple. Nous nous connaissions quand nous étions vierges.

Manque le dernier bus

Mais plus maintenant. Maintenant, nous étions mûrs et mondains. Nous étions sur un autre continent et la vie était une fête. Nous étions jeunes et invincibles. Nous étions ivres et bruyants. Nos barmans ne semblaient pas s'en soucier. Nous ne pouvions rien faire de mal; rien de tel que d'avoir 18 ans, blonde et étrangère comme excuse pour contourner les règles jusqu'à ce qu'elles enfreignent.

Nous avons levé nos lunettes et acclamé de ne pas être à l'école et avons renversé un tir. Nous étions à Paris. Coup! Jean-Claude a laissé une bouteille pleine de vodka sur la table. Coup! Pas de parents. Coup! Amsterdam était génial. Coup! Notre hôtel était nul. Coup!

"Merde. Notre hôtel." Un de mes amis nous a ramenés à la réalité. Nous avions perdu la notion du temps et nous avions raté le dernier bus de Paris et de retour à notre hôtel. Nous avons pris une autre photo, mais celle-ci n'était pas festive. Qu'est ce qu'il y avait d'autre à faire? Nous avions maintenant une nouvelle mission; nous avions besoin d'un endroit pour rester ce soir dans cette ville étrangère. Les barmans étaient mignons et gentils… maintenant nous ne flirtions plus pour nous amuser, nous flirtions avec intention.

Bientôt, le bar a été fermé et nous avons tous déménagé en bas dans un salon souterrain et les gars ont sorti du haschisch afghan. Ils l'ont enroulé à l'européenne, ont pris une petite boule de glu noir collant, l'ont réchauffé avec leurs mains et l'ont roulé lentement en une longue bande qui a été placée à l'intérieur d'un papier à rouler avec du tabac en feuilles et habilement tordue en un légèrement cône. joint en forme. Il a fait le tour de notre cercle à quelques reprises et nous nous sommes tous liés via le langage universel de la toux.

À un moment donné tard dans la nuit, nous avons commencé à s'estomper. Les barmans nous ont proposé une chambre vide de 100 € dans l'auberge au-dessus du bar. Nous devions juste être calmes et sortir à dix heures le lendemain matin. Nous avons accepté les deux conditions, bien qu'à ce stade, elles auraient pu nous donner des conditions autres que la prostitution ou arrêter de fumer, et nous aurions accepté.

Je me suis évanoui dans un sommeil amélioré par l'alcool jusqu'à ce que des rayons de soleil brillent à travers nos portes-fenêtres ouvertes et se posent sur mon visage. J'ai été le premier à me lever. Je me suis dirigée vers la salle de bain dans le coin de la pièce où j'ai essayé de me brosser les dents avec du papier toilette et de réparer le désordre que mes cheveux étaient devenus, puis j'ai reculé doucement à travers la pièce et à l'extérieur vers un petit balcon.

J'allumai une cigarette et me penchai aussi loin que possible sur la rampe pour regarder la journée commencer à partir de deux étages. Le soleil était doux mais brillant et la rue en dessous de moi rayonnait en dessous. Il y avait cinq cafés dans ce seul bloc, chacun avec une terrasse et déjà partiellement rempli de gens assis, lisant et parlant.

Il doit avoir saupoudré la veille. Le sol scintillait et les odeurs de pluie et de pâtisseries fraîchement cuites se mêlaient à la fumée de ma cigarette. J'ai inspiré profondément et j'ai souri. C'est ce que je pensais sentir à Paris.

Et puis quelque chose en moi a cliqué. Je l'ai enfin compris. J'ai compris le voyage.

Et puis quelque chose en moi a cliqué. J'ai compris le voyage. J'ai compris pourquoi les gens vendaient leurs affaires, faisaient leurs valises et renonçaient à mener une vie «normale» pour voir le monde. En ce moment, j'ai ressenti tout ce que j'avais attendu pour ressentir ici. J'ai adoré la France!

J'ai apprécié la culture de la ville, l'élégance des ascètes, la hauteur des gens, la beauté de la façon dont ils ont tous fusionné. J'ai vu pourquoi cette ville était si convoitée. J'ai réalisé qu'il n'y avait aucun moyen que j'aie pu trouver ce sentiment à la Tour Eiffel ou au Louvre.

Je ne le savais pas encore, mais je venais de commencer à découvrir trois leçons importantes du voyage. La première est que la plupart du temps, tout a une façon de se résoudre contre des obstacles impossibles. La seconde est que les expériences les plus atroces font les meilleures histoires. Le troisième est que les moments les plus magiques du voyage ne se produisent pas dans les mouvements ou dans les destinations touristiques, mais entre eux dans le calme. Oh, et le moyen le plus simple d'apprendre une langue étrangère est de se saouler avec les locaux.

Bientôt, les autres filles se sont réveillées aussi et nous nous sommes faufilés hors de l'hôtel et dans le monde extérieur étincelant pour commencer à nous frayer un chemin hors de la ville. Dès que nous sommes revenus dans le métro et que j'ai senti à nouveau cette urine putride, j'ai vomi dans une poubelle et j'ai de nouveau déclaré ma haine de Paris. Mes amis ont tenu mes cheveux pour moi, m'ont offert de l'eau, puis se sont moqués de moi pendant tout le trajet du retour à notre hôtel.

Paris: amour ou la haine? L'odeur de la pluie fraîche ou de la vieille pisse? C'est toujours un extrême ou l'autre chaque fois que je regarde en arrière. Aimer ou détester. Jamais rien entre les deux; comme les deux faces d'une même carte qui resteront à jamais connectées dans mon esprit, mais qui ne pourront jamais être vues simultanément.


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